Einblicke in ein Gespräch mit Wakamatsu Jōtarō

Einblicke in ein Gespräch
mit Wakamatsu Jōtarō

Vorbemerkungen

Am 28. und 29. April besuchte ich den Dichter Wakamatsu Jōtarō in seinem Haus in Minami-Soma, einer Stadt mit 50.000 Einwohnern, die etwa 25 Kilometer Luftlinie vom Kernkraftwerk Fukushima Daiichi entfernt liegt, zusammen mit einem befreundeten Arzt, Vertretern der Hyogo Ärztekammer und dem Geschäftsführer eines Kyotoer Verlagshauses.
Als wir ankamen, sah ich, dass er draußen auf dem Parkplatz auf uns wartete. Eine hagere für die hiesigen Verhältnisse größere Gestalt, deren Oberkörper leicht nach links zu neigen schien. Undichtes seidenweißes Haar, dessen Farbe mich an einen ehemaligen Englischprofessor an der Universität Hamburg erinnerte, der sich auf Shakespeare spezialisiert hatte.
Die leichte, aber unübersehbare Krümmung, die die Schulbildung als eine der sicheren - wenn nicht gar die einzige – Errungenschaft mit sich bringt, ist ein ausgeprägtes Beispiel für die herkömmliche Gelehrtenskoliose. Eine kurze visuelle Abtastung seines Körpers verleiht einem den sicheren Eindruck oder auch verleitet einen zu der Schlussfolgerung, dass die Gestalt nicht nur durch den gesamten Irrgarten der institutionellen Bildung gegangen ist, sondern auch eine Menge freiwillig selbst geschrieben haben muss. Er ist aber durchaus gewandt, wirkt agil, begrüßt uns herzlich und führt uns zu seinem Haus.
Am Eingang werden wir von Frau Wakamatsu begrüßt. Sie hat einen sehr angenehmen Gesichtsausdruck und wirkt auf Anhieb sehr sozial und vertraut. Wir werden durch die Küche ins Washitsu geführt. Wir setzen uns um einen großen Kotatsu und bekommen Tee und Süßigkeiten serviert. Während ich meine Utensilien heraushole und überlege, wie ich anfangen soll, beginnt einer meiner Begleiter mit einer Frage. Ich spüre nichts als Dankbarkeit.
Auf diese erste Frage, wie er zum Dichten gekommen sei, wie er angefangen habe, Gedichte zu schreiben, kommt aber keine Reaktion, die als Antwort gelten könnte. Ich übernehme nolens volens die Führung. Am liebsten würde ich ihm keine Fragen stellen, sondern ihn frei reden lassen. Es geht aber nicht.
Der Grund ist, dass er sehr bescheiden ist. Er will nicht von sich aus über sich selbst reden, was ich gut verstehen kann. Er scheint darüber hinaus Ehrfurcht vor mir zu haben. Es ist eine befremdende komplizierte Lage. Es sieht so aus, als ob wir beide dazu neigen, an der gleichen selbst auferlegten Hürde zu scheitern. Ich spreche ihn ehrfurchtsvoll mit »Sensei« an, stoße aber prompt auf heftigen Widerstand seinerseits. Er will nicht »Meister« genannt werden, obwohl er zweifellos in vielerlei Hinsicht ein Sensei ist. Er sagt, er habe nichts getan, tue nichts, was es legitimieren würde, Sensei genannt zu werden.

Unscheinbare Quellen der Dichtung

 

Was bedeutet für Sie als Dichter das Verhältnis zwischen Mensch und Sprache, Herr Wakamatsu?

Wakamatsu: Einmal sah ich den Film Die Wanderschauspieler des griechischen Regisseurs Theo Angelopoulos. Eine Szene darin hat mich tief beeindruckt. Die Wanderschauspieler gehen durch eine Stadt – und in einem einzigen Moment springt das Bild zwischen Vergangenheit und Gegenwart hin und her. Ich hatte das Gefühl, darin einen Hinweis zu finden, dass sich so etwas auch in der Dichtung umsetzen ließe. Ich sehe Filme selten zweimal, aber diesen habe ich zweimal gesehen. Angelopoulos ist im selben Jahr geboren wie ich. In seiner Kindheit hat er den Krieg erlebt – da wird er vieles durchgemacht haben.
Auf solche Weise kann manchmal etwas ganz Unerwartetes zum Auslöser werden, und plötzlich kommen Worte hervor. Ich denke, dass Gedichte und Sprache oft durch scheinbar belanglose Dinge des Alltags beeinflusst werden.

Das liegt vielleicht im Wesen der Dichtung selbst, ich habe aber den Eindruck, dass sich Ihre Gedichte vor allem um Themen wie »Mensch«, »Natur« und »Sein« drehen.

Wakamatsu: Ich wurde auf dem Land in der Tōhoku-Region geboren und bin in einer Gegend mit reicher Natur aufgewachsen. Es war eine kleine Stadt, und die Beziehungen zwischen den Menschen waren sehr eng – jeder wusste ziemlich genau, was die anderen machten. Als Kind habe ich oft beobachtet, wie die Bewohner morgens vor ihren Häusern die Straße kehrten. Irgendwer sprach jemanden an, und daraus entstand ein Gespräch. Vielleicht hat mich dieses enge Geflecht aus Natur, Menschen und Nachbarschaft dafür sensibilisiert, mich im Leben und in der Dichtung stärker für den Alltag und die Menschen zu interessieren.
Heutzutage sind diese Beziehungen verloren gegangen. Die kleinen Läden sind wegen der großen Einkaufszentren nicht mehr lebensfähig, und die Stadt als Lebens- und Wohnraum verschwindet rapide. Wir mussten auch noch wegen der Atomkatastrophe evakuiert werden. Manche Menschen sind nicht mehr in die Stadt zurückgekehrt, die Nachbarschaften sind stark geschrumpft und die Stadt verändert sich rapide. Ich habe das Gefühl, dass sich das Leben der Menschen jährlich, ja monatlich verändert.

Über Krieg und Verantwortung

Wie hat sich die japanische Gesellschaft aus der Sicht von Herrn Wakamatsu, der die Vorkriegs- und Nachkriegszeit erlebt hat, zwischen der Vorkriegs- und der Nachkriegszeit verändert?

 

Wakamatsu: Grob gesagt denke ich, dass sich im Wesentlichen nichts verändert hat. Für mich ist ein entscheidender Punkt, dass die Japaner ihre eigene Verantwortung für den Krieg nicht wirklich aufgearbeitet haben. Man spricht zwar von der Nachkriegszeit – aber hat diese Nachkriegszeit tatsächlich begonnen? In dieser Hinsicht, so denke ich, hat Deutschland seine Verantwortung deutlich konsequenter verfolgt.

Was die Frage der Kriegsverantwortung betrifft, ist Deutschland natürlich einen anderen Weg gegangen als Japan. Aber ich frage mich, ob sich die Denkweise des durchschnittlichen Deutschen tatsächlich verändert hat. Man sieht zum Beispiel auch heute noch politische Erscheinungen, die Zweifel daran aufkommen lassen.

Wakamatsu: Es stimmt, dass wir in Europa derzeit einen Rechtsruck beobachten. In Japan gab es zwar die Tokioter Prozesse, aber das eigentliche Problem liegt meiner Meinung nach darin, dass die Japaner ihre Kriegsverantwortung nicht aus eigener Initiative heraus aufgearbeitet haben.
Deshalb konnten jene, die eigentlich Verantwortung hätten übernehmen müssen, nach dem Krieg in der Politik wiederaufsteigen und Einfluss gewinnen. In einer solchen Situation war auch das Bewusstsein der Bevölkerung wohl nur halbherzig. Man sprach von Demokratisierung, doch heute habe ich den Eindruck, dass wir uns unter der aktuellen Regierung in eine Richtung bewegen, die man kaum anders deuten kann als eine Vorbereitung auf den Krieg. Ich denke, das eigentliche Problem liegt in der Mentalität der Bevölkerung, die so etwas zulässt.

Vom Menschen, der Technik und der Atomkraft

Würden Sie auch etwas zum Verhältnis von Mensch und Technik sagen – und zur Problematik der Atomkraft?

 

Wakamatsu: Als das Kernkraftwerk Fukushima Daiichi der Tōkyō Electric Power Company 1971 in Betrieb ging, hatte ich im Rahmen eines Beitrags der Zeitung Kahoku Shimpō Gelegenheit, das Kraftwerk zu besichtigen.
Damals stellte sich mir sehr eindringlich die Frage, warum Tōkyō Electric Power kein Atomkraftwerk in seinem eigenen Versorgungsgebiet gebaut hat, sondern stattdessen eines an der Küste im Nordosten Japans.
Seitdem verfolgte ich die Kernkraftwerke uns sah, dass es gelegentlich Unfälle gab. Dabei dürfte es sich um kleinere Unfälle gehandelt haben, aber sie gaben sie später bekannt, nicht zum Zeitpunkt des Unfalls. Ich habe mich gefragt, was sie sich bei dieser Haltung gedacht haben.
Ich habe auch Hiroshima und Nagasaki besucht und mich dort gemeinsam mit den Menschen vor Ort mit der Thematik auseinandergesetzt von ihnen aufklären lassen. Dort bin ich zur Überzeugung gekommen, dass Atomkraftwerke und Atombomben beide die gleiche nukleare Energie nutzen, deshalb als »Missbrauch« bzw. »Fehlgebrauch« bezeichnet werden müssen und, dass es grundsätzlich falsch ist, diese Energie zur Stromerzeugung zu nutzen. Kernenergie ist etwas, das der Mensch nicht nutzen darf. Schon allein ihre Halbwertszeit liegt in einer völlig anderen Dimension als die Zeiteinheit, in der Menschen leben. Ich denke, der Mensch sollte nichts verwenden, für dessen Folgen er nicht innerhalb seiner eigenen Lebenszeit Verantwortung übernehmen kann.
Es ist leicht zu erkennen, warum das Kernkraftwerk in Fukushima gebaut wurde. Die Regierung und die Stromkonzerne wussten, dass Kernkraftwerke gefährlich sind. Wären sie nicht gefährlich gewesen, wäre es besser gewesen, die Anlagen in den Verbrauchsgebieten zu errichten, damit die Übertragungsleitungen nicht verlängert werden müssten und kostenbedingte Verluste geringer ausfielen.

 

Sie haben auch Tschernobyl besucht – aber waren Sie bereits vor diesem Besuch in der Anti-Atomkraft-Bewegung aktiv?

Wakamatsu: Wir waren nur eine kleine Gruppe, aber wir organisierten Versammlungen und Studienkreise. Doch der Austausch mit den Menschen in den Gemeinden, in denen Atomkraftwerke gebaut wurden – etwa in Futaba – war nicht einfach. Im Vergleich zu anderen Regionen spielten wirtschaftliche Gründe eine große Rolle. Manche arbeiteten selbst im Kraftwerk, und so konnte man sich nicht offen gegen den Bau oder die Erweiterung stellen. Trotzdem führten wir beharrlich immer wieder Gespräche.
Von den Evakuierten sind diejenigen, die an ihren Wohnort zurückkehren konnten, noch in Ordnung, aber diejenigen, die nicht zurückkehren konnten, leiden unter psychischen Problemen. Die Menschen in der Stadt Namie zum Beispiel konnten wegen der hohen Strahlenbelastung nicht zurückkehren – und doch erhielten sie kaum Entschädigung von TEPCO, weil ihre Gemeinde nicht direkt zum Standortgebiet des Kraftwerks gehörte.
Ein befreundetes Dichterpaar von mir musste ebenfalls evakuieren und zog von Ort zu Ort. Heute leben sie in der Stadt Sōma. Der Umstand, nicht zurückkehren zu können, hat dem Ehemann stärker zugesetzt als der Ehefrau. Er ist eigentlich jemand, der Gedichte über Insekten schreibt – aber seit der Nuklearkatastrophe führt selbst das Schreiben über Insekten immer wieder zurück zum Thema der Katastrophe. In seinen Gedichten kommt der Wunsch, »nach Hause zurückzukehren«, sehr stark zum Ausdruck.
Man hat festgestellt, dass zum Beispiel bei Rindern Flecken aufgetreten sind, und auch Insekten sind verschwunden – nach und nach werden immer mehr solcher Dinge bekannt.

Hat sich nach dem Atomunfall die Zahl derjenigen erhöht, die sich an der Anti-Atomkraft-Bewegung beteiligen?

 

Wakamatsu: Auch heute hat jeder seine eigene Meinung. Vor dem Unfall gab es Leute, die es akzeptierten, und Leute, die sich nicht dagegen wehren konnten, weil sie keine andere Wahl hatten. Aber jetzt, wo es zu einer großen Sache geworden ist, wo die Menschen tatsächlich evakuiert wurden und nicht mehr in ihre Heimatstädte zurückkehren können, scheint sich ihre Einstellungen zu ändern.
Der Mensch ist schon ein merkwürdiges Wesen. Nicht nach Hause gehen zu können, bedeutet eine große emotionale Belastung. Ich möchte es nicht als »Unfall« bezeichnen, sondern gebrauche in Anlehnung an den Begriff »Kriegskatastrophe«, den Begriff »Kernkatastrophe«, die das wahre Böse ist.
Uns wurde damals angeordnet, das Haus nicht zu verlassen – »Schutz im Inneren« hieß es. Der gesamte Warenverkehr kam zum Erliegen. Es kamen weder Lebensmittel noch Zeitungen, also bin ich nach Fukushima-Stadt geflohen. Doch dort, wohin ich geflohen war, war die Strahlenbelastung sogar noch höher. Es war einfach schrecklich. Auch in Tokio und Chiba gab es Gebiete mit hoher Strahlung, aber solche Informationen erreichten uns nicht.

Über das Dichten

Was bedeutet es für Sie, Herr Wakamatsu, Gedichte zu schreiben?

Wakamatsu: Ich denke, in mir war das Bedürfnis, mich auszudrücken. Ich habe Verschiedenes ausprobiert, aber ich hatte das Gefühl, dass Literatur oder Tanka irgendwie nicht zu mir passte. Bei der Lyrik hingegen hatte ich den Eindruck, dass ich darin freier schreiben kann, so wie ich es will.

In Ihren Büchern scheint es einige Einflüsse von europäischen Dichtern zu geben, aber wer hat Sie sonst noch beeinflusst?

Wakamatsu: Ich wurde von Leuten wie Paul Éluard beeinflusst, die während und nach dem Krieg gute Werke geschrieben haben.

Wie ist es mit japanischen Dichtern – gab es auch unter ihnen welche, die Sie beeinflusst haben?

Wakamatsu: Ich habe mit moderner Lyrik angefangen, Shimazaki Toson zum Beispiel ist berühmt, aber ich dachte: »Das ist keine Lyrik für mich«. Ich habe nicht viel sogenannte moderne Lyrik gelesen. Kusano Shimpei hat während des Krieges schreckliche Gedichte geschrieben. Das Gleiche gilt für Miyoshi Tatsuji und andere; ich traue Leuten nicht, die während des Krieges Gedichte geschrieben haben, die der nationalen Politik entsprachen.
Ich habe das Gefühl, dass man mich in meiner Kindheit über den Krieg belogen hat. Aus dem Wunsch heraus, nie wieder belogen zu werden, habe ich das Bedürfnis, diese Dinge für mich klar und konsequent aufzuarbeiten.
Ich lernte zuerst Mitsuharu Kaneko kennen und las dann Shigeharu Nakano und Hideo Oguma. Die anderen Leute, die schon vor dem Krieg geschrieben hatten, überzeugten mich nicht. Auch in diesem Sinne bin ich ein Nachkriegsdichter.

Über das Bildungswesen

Herr Wakamatsu, Sie waren viele Jahre lang als Japanischlehrer tätig. Wie haben Sie das Unterrichten des Fachs »Kokugo« erlebt? Was bedeutete es für Sie, »Kokugo« zu unterrichten?

Wakamatsu: Letztlich blieb mir nichts anderes übrig, als das zu sagen, was ich selbst dachte – so in etwa fühlte es sich an. Ich erinnere mich noch gut an den ersten Japanischunterricht in der Oberschule: Der Lehrer sprach begeistert über Shimazaki Tōson, aber ich konnte ihm überhaupt nicht folgen. Im Rückblick denke ich, dass auch ich den Unterricht weitgehend nach meinem eigenen Geschmack gestaltet habe.
Damals konnten die Lehrer die Lehrbücher auswählen. Ich wählte Bücher, die ich gelesen hatte und die Passagen enthielten, die ich interessant fand und mochte. Ich habe zum Beispiel einmal ein Lehrbuch ausgewählt, das eine Passage aus Ishimure Michikos »Das reine Land des bitteren Meeres« enthielt. Ich wollte, dass meine Schülerinnen und Schüler es lesen und sagen: »Das ist so ein toller Text". So habe ich den Unterricht ziemlich nach meinem eigenen Geschmack gestaltet. In der Nachkriegszeit gab es eine Phase, in der so etwas möglich war – eine gewisse Freiheit.
Gegen Ende meines Berufslebens wurde alles allmählich immer beengter. Früher war es bei Schulveranstaltungen keineswegs üblich, beim Abspielen der Nationalhymne aufzustehen und mitzusingen – das kam erst später.

Ich selbst habe ein wenig recherchiert und gewann den Eindruck, dass bis etwa 1970 noch relativ frei über die Kriegsverantwortung gesprochen werden konnte. Danach in den 1980er- und 1990er-Jahren hat sich das, so scheint mir, allmählich verändert. In den Schulgeschichtsbüchern wurden die Passagen über den Krieg nach und nach immer weiter gekürzt.

Wakamatsu: Ich glaube, die Dinge haben sich allmählich geändert. Als ich noch Lehrer war, gab es in den Personalversammlungen intensive Diskussionen. Doch nach und nach wandelte sich das: Aus Diskussionen wurden bloße Mitteilungen, die Kontrolle und der Druck von oben nahmen zu, und schließlich hatte man das Gefühl, nicht mehr frei sagen zu können, was man dachte

Die Geisteshaltung der »Nordbarbaren"

In Ihrem Buch Fukushima-Atomkraftwerksflüchtling – Die Warnung eines Dichters aus Minamisōma, 1971-2011 (veröffentlicht bei coal-sack, 2011), zitieren Sie ein Gedicht von Makoto Yoshida, nicht wahr?

Wakamatsu: Makoto Yoshida stammt aus Futaba. Er war einer der wenigen Dichter, die sich schon vor der Nuklearkatastrophe öffentlich gegen die Atomkraft ausgesprochen haben. Ich selbst habe auch ein Gedicht über Andō Shōeki geschrieben.

Es handelt sich um das Gedicht »Nordbarbaren (Hokuteki) II« aus Ihrem zweiten Gedichtband Umi no hō e – Umi no hō kara (Hin zum Meer – Vom Meer her, Hanashinsha, 1987; enthalten auch in Ausgewählte Gedichte von Jōtarō Wakamatsu – 130 Gedichte, coal-sack Verlag, 2014). »Hokuteki« bezeichnet gewöhnlich »die Barbaren aus dem Norden«.

Wakamatsu: Ich hatte das Bewusstsein, ein Mensch des Nordens zu sein, und ich wollte die Bedeutung der Region, die den Norden Japans und meinen Lebensraum ausmacht, zum Ausdruck bringen.

Der Jugend wünsche ich einen wachen, kritischen Geist

 

Wie sehen Sie die zukünftige Entwicklung Ihrer Dichtung?

Wakamatsu: Ich bin inzwischen an einem Punkt angekommen, an dem auch mein eigenes Leben seine Grenze erreicht hat. In letzter Zeit schreibe ich in anderer Form – zum Beispiel habe ich für eine Zeitschrift etwas verfasst, das wie ein Bericht über die aktuelle Lage wirkt, mit dem Gedanken, dass die Kernkatastrophe noch längst nicht vorbei ist. Wenn es darum geht, die aktuelle Realität zu vermitteln, scheint mir eine sachliche Darstellung geeigneter als ein Gedicht – deshalb schreibe ich momentan in dieser Form.

Haben Sie eine Botschaft für junge Menschen?

Wakamatsu: In Meinungsumfragen heißt es oft, die Unterstützung für die Regierung sei hoch. Ich frage mich wirklich, warum das so ist. Von jungen Menschen wünsche ich mir, dass sie ihre Kritik und ihren Widerstand gegenüber der aktuellen Regierung stärker zum Ausdruck bringen.
Als ich ein Kind war, herrschte Krieg. Und heute sehe ich in diesem Land erneut eine Entwicklung, bei der sich – so wie es einst Kaneko Mitsuharu in seinem Gedicht »Der Seelöwe« kritisierte – die Menschen wieder in eine Richtung ausrichten. Man rüstet sich mit Aegis-Zerstörern, Kampfflugzeugen, U-Booten, Flugzeugträgern – das sieht für mich aus wie eine Vorbereitung auf den Krieg. Es gibt Überschneidungen zwischen der Vorkriegszeit und der heutigen Situation.

Es heißt, Sie hätten einmal Stellen in Schulbüchern mit schwarzer Tinte übermalt. Können Sie davon erzählen?

Wakamatsu: Das war wirklich ein schockierendes Ereignis. Ich war in der vierten Klasse der Nationalen Schule, im Herbst, als ich zehn Jahre alt war. Derselbe Lehrer, der während des Krieges uns gesagt hatte »das ist richtig«, änderte sich nach dem Krieg plötzlich und sagte uns, wir sollten »diesen Teil mit schwarzer Tinte ausradieren«. Ich glaube, auch der Lehrer hat innerlich damit gerungen. Aber ich konnte einfach nicht begreifen, wie so etwas möglich war – es war ein tiefer Schock für mich.

Manchmal verändern sich Denkweisen ganz plötzlich durch ein bestimmtes Wort – jemand sagt etwas, und plötzlich springt das eigene Denken in eine neue Richtung. Haben Sie so etwas auch erlebt?

Wakamatsu: Ich erinnere mich sehr genau an den Tag der Kapitulation. Damals hieß es, dass an diesem Tag etwas Großes bekannt gegeben würde. Es war ein heißer Sommertag. Während ich die Rundfunkansprache des Kaisers zur Beendigung des Krieges hörte, kamen mir plötzlich die Erinnerungen an den Tag des Kriegseintritts zurück. Damals war ich mit meinen Großeltern zusammen, und als ich aus dem Zimmerfenster schaute, glitzerte der Schnee draußen im Licht.
Mit diesem Bild vor Augen hörte ich die Verlautbarung des kaiserlichen Hauptquartiers – diese Szene hat sich tief eingeprägt. So überlagerten sich für mich die Erinnerungen an den Kriegsbeginn und das Kriegsende.

War Ihr Besuch in Tschernobyl, Nanjing oder Hiroshima letztlich von dem Gefühl getragen: »Es darf nie Krieg sein«?

Wakamatsu: Dass ich nach Tschernobyl reisen konnte, war eine glückliche Fügung. Im Jahr meiner Pensionierung fand in der Stadt Namie eine Anti-Atomkraft-Versammlung statt, an der ich teilnahm. Dort fragte mich ein Bekannter: »Willst du nach Tschernobyl?« – und ich sagte sofort Ja. Ich hatte das starke Bedürfnis, mit eigenen Augen die Orte zu sehen, an denen sich die Untaten, die der Mensch in meiner Lebenszeit angerichtet hat, konkret manifestiert haben.

Danke für das Gespräch!

 

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